Juni 2024

MI 05.06.2024 22:07

Als wir aus Tschechien wiedergekommen sind, Claus und ich, und dann hinterm Bahnhof noch eine Zigarette rauchten, fragte ich ihn, wie peinlich es ihm ist, was dort passiert war. Er konnte nicht antworteten, also machte ich es ihm einfacher: Auf einer Skala von 1 bis 10, wie peinlich? Antwortete er erst mit 10, dann mit 12 und schlussendlich mit 15. Entsprach genau dem, was ich an seiner Stelle geantwortet hätte.

Und obwohl ich mehr oder weniger nur Zuschauerin all der in Tschechien passierten Peinlichkeiten gewesen war, hatte mich die Reise total erschöpft. Aber es ging ohne Pause mit dem normalen Arbeitsalltag weiter. War ich außerstande, mich um die Kinder zu kümmern, wenn ich abends nachhause kam. Habe mich unter der Dusche gesetzt, mir Wasser über den Kopf laufen lassen. Abend für Abend, bis das Wochenende kam.

Hier eine Verschriftlichung von der Zugfahrt (Prag – Berlin):

Der Zug war um halb fünf nachmittags gestartet. Die Sonne schien an dem Tag. Es war auch sehr heiß. Zuerst saßen Claus und ich nebeneinander. Wir hatten Plätze reserviert und da der Zug voll war, mussten wir die nehmen. Es war ein Großraumwaggon und unser Zweierplatz lag so, dass man nicht aus dem Fenster gucken konnte. Genau wie es heutzutage auch in Flugzeugen passiert, dass du anstatt eines eigenen ganzen Fensters nur einen kleinen Streifen von einem Fenster hast (was daran liegen mag, dass gerne zusätzliche Sitzreihen eingefügt werden).
Nun, durch den verhinderten Ausblick lenkte sich meine Aufmerksamkeit unwillkürlich auf die Beinfreiheit. Und mir entstand der Eindruck, dass speziell unserer Sitzreihe ein paar Zentimeter gekappt worden seien mussten, denn meine Knie stießen an den Sitz vor mir (was ich so nicht kannte) und mir kam der Gedanke, dass es sich um besonders billige Plätze handeln musste. Dass Claus heimlich, nachdem klar war, dass er (und nicht der Auftraggeber) die Fahrt bezahlen musste, aus Spargründen diese Reihe mit extrem wenig Beinplatz und ohne Fenster gebucht hatte. Das war nicht so, versicherte er mir.

Nachdem wir noch eine Stunde gearbeitet hatten, setzte ich mir eine Schlafbrille auf und steckte mir die In-Ear-Kopfhörer rein. Ich wusste schon, dass Claus das nicht gut finden würde. Er sagte zwar nichts, aber ruckelte dann unablässig rum, auf seinem Platz. Aß dazu noch geruchsintensive Würstchen und zwang mich alle paar Minuten dazu, die Kopfhörer und die Brille raus/abzunehmen, weil er meinte, mir noch irgendetwas Wichtiges sagen zu müssen. War aber nur so was, wie: Ich denke, der Zug wird zu spät in Berlin ankommen und dann verpassen wir den Anschluss nach Hannover.
Aber unser Zug hat doch gar keine Verspätung, hab ich dann gesagt, mindestens drei Mal. Und er, drei Mal: Ja, stimmt, habe nur drüber nachgedacht, wie es wäre, wenn.
Nach ein paar von mir abgesetzten Mikro-Aggressionen (Witze über seine Ruckelei, den Geruch seiner Würste, über seine absonderlichen Bedenken einer Anschlussverpassung und, überhaupt, warum er mich denn nicht einfach mal in Ruhe lassen könne), wo er dann so tat, als fände er meine Einwände/Witze lustig (was sie eventuell auch waren, von der Formulierung her, mehr aber auch nicht), habe ich den Platz gewechselt. Konnte ich, weil vor uns was frei geworden war. Ein ganzer Doppelsitz. Dort konnte ich schön aus dem Fenster gucken und ich bemerkte, wie sich das Gefühl des Eingeklemmtseins langsam verflüchtigte. Ich hörte mir eine Folge von ‚Sternstunde Philosophie‘ an. Eingeladener Gast war Bayo Akomolafe. Was auch immer man über seine Ansätze denken mag: Mir hat es gut getan ihn reden zu hören, auch worüber er redete. Es entfernte mich aus Claus‘ Welt, dieser Welt, in der alles um ihn kreist und um seine Arbeit; in der ich nur vorkomme als Zuhörerin, Bestätigerin. Wo der Ausdruck ‚Scheibe‘ viel zu dreidimensional wäre, um die von mir nötigerweise vorzunehmende Abflachung zu beschreiben.  

Dann diese schöne Landschaft in der Abendsonne vorbeiziehen zu sehen, dabei jemandem im Ohr zu haben, dessen Erzählungen von Offenheit und Weite sprechen… Das führte mich zu Gefühlen von Freiheit. Da dachte ich: Zwar schön hier auf diesem Sitzplatz, aber was würdest du tun, reistet du alleine? Na, aufstehen, im Zug umgucken! Das habe ich dann gemacht, ohne Claus eine Erklärung abzugeben. Ich bin einfach aufgestanden und weggegangen. Wir saßen im ersten Waggon. Ich ging bis zum letzten und das war der Speisewagen. Einer wie von früher. Richtige Tische, mit weißen Stoffdecken eingekleidet. Und als ich feststellte, dass es noch mehrere freie Tische gab (ein einzelner freier Tisch: da hätte ich mich nicht getraut, den in Anspruch zu nehmen, weil ich möglichst wenig Geld ausgeben wollte), bin ich zu der kleinen Küche gegangen, um mir etwas zu bestellen. Vorbei an einem etwas hochmütig aussehenden Pärchen mittleren Alters, die kleine Fläschchen Rotwein vor sich stehen hatten; an einem etwas jüngerem Mann, der neben seinem Bier ein Notebook aufgestellt hatte und gerade telefonierte; einem älteren Mann, der wie ein Architekt aussah und mich so sehr anstarrte, dass ich nicht gucken konnte, was er trank; und schlussendlich an einem jungen Mann, der mir einfach nur freundlich zunickte und soweit ich sah, gar nichts verzehrte.
In der kleinen Küche fand ich dann das Bild eines herumlümmelnden Angestellten, der eine Hose mit schwarz-weißem Würfelmuster trug und sofort aufsprang, als ich mich ihm näherte, mich auf Tschechisch ansprach und als ich ihm auf Englisch antwortete (Good evening, I would like to drink something), gab er mir eine Antwort auf Deutsch. Er würde mir einen Kaffee empfehlen, sagte er und zeigte auf eine Maschine italienischer Bauart. Kein Vollautomat, meinte er. Ist ein guter Kaffee. Ich bestellte einen Americano, fragte noch, ob es okay sei, wenn ich nur ein Getränk und kein Essen nehmen würde, und als er mir sagte, dass das kein Problem sei, wartete ich, weil ich den Kaffee mitnehmen wollte, zu meinem Platz. Aber dann tauchte noch ein zweiter Angestellter auf, ein sehr dicker, der darauf bestand, mir mein Getränk zum Tisch zu bringen. Trank ich meinen Americano dann an diesem Tisch mit weißer Tischdecke. Von links schien mich die Abendsonne an – sie stand über weiten Feldern, denn wir hatten bereits die hügelige Landschaft der sächsischen Schweiz verlassen. Und ich wurde so herzensfroh, weil alles in diesem Waggon auf Genuss gepolt zu sein schien. Alle einzelnen Menschen darin, die Gäste wie die Angestellten, schienen keiner Form von Stress ausgesetzt zu sein. Natürlich konnte ich das nicht wissen, ich konnte sie noch nicht mal sehen, denn mein Tisch lag ganz am Ende des Waggons, ich saß mit dem Rücken zu allen. Aber wie man sich zumindest einbilden kann, dass sich alle wohlfühlen, wenn da nur ein sanftes Gemurmel in der Luft liegt, die Abendsonne darüber, und der Zug fährt und fährt, keine Stopps in den nächsten zwei Stunden. So entweltlicht erschien mir dieser Ort, wie, als säße ich in einer Raumkapsel: zwar kein Blick von oben, weit weg von allen Problemen, aber dennoch scheint selbst ein Zug in Bewegung – zumindest in einem Waggon, wo nur die hinfinden, die sich von ihren Platzreservierungen zu lösen vermochten – eine Art Freiheit zu bringen, die alle dort sich Zusammenfindenden in einen Zustand bringt, als befänden sie sich auf einem Flug zum Mond. Weltliche Probleme? Nicht jetzt, nicht hier.
Ich holte mir dann noch einen Wein, einen grünen Veltliner. Warum denn nun Alkohol, hatte ich vorher noch gedacht. Aber es war eine gute Entscheidung gewesen. Ich kam in einen ganz leichten Schwips. Von weniger als 0,2 l.

In dieses ruhige Setting platzte eine Gruppe von sechs jungen deutsch-sprechenden Frauen. Sie gingen nicht direkt durch zur Küche, sondern guckten erstmal auf die ausgelegte Karte an einem freien Tisch neben mir. Und eine der Frauen sagte zu einer anderen: Na, da ist ja alles drauf, was du so gerne magst: Fleisch, Fleisch und nochmal Fleisch. Die ganze Gruppe lachte und beschloss, dass das Bier günstig genug sei, um es zu kaufen. Aber hinsetzen wollten sie sich nicht. Sie kauften ihre Biere und verschwanden damit.
An der Gruppe Frauen war mir bei ihrem Eintritt in den Waggon sogleich aufgefallen, dass sie alle total verschwitzt waren. Überhitzt. Was sich bei jeder Einzelnen anders zeigte. Die eine hatte rote Bäckchen, die wie kleine Äpfelchen aussahen. Eine andere hatte vereinzelte rote Flecken über das ganze Gesicht verteilt, landkartenähnlich, was mich, ohne dass ich es wollte, an die Kinder von Landwirten erinnerte, mit denen ich die Grundschule besucht hatte. Eine weitere hatte ein wachsweißes Gesicht, aber mit herablaufenden Schweißperlen. Dachte ich an Klara (die Freundin von Heidi von der Alm). Eine andere war einfach nur komplett rot im Gesicht und die letzten zwei: bei denen entdeckte ich, dass ihre (kurzen) Haare im Nacken in der Art feucht aussahen, wie das Fell von frisch geborenen Tieren, aber ihre Gesichter völlig ungezeichnet von der Hitze. Und ich war mir sicher, dass sich die Art, wie sich Hitze (im Gesicht, am Kopf) zeigt, ähnlich schlecht kaschieren lässt wie Herkunft. Und dass Herkunft (class) möglicherweise unterschiedliche Arten des Schwitzens mit sich bringt. Oder die – Umkehrschluss –  unterschiedlichen Arten, wie sich Überhitzung zeigt, einer Herkunft zusortiert werden (bestimmt nicht nur von mir).  
Ich selbst bin übrigens die Fraktion erst knall-rote Nase kriegen und dann ein komplett rotes Gesicht, mit deutlich hervortretenden Hautporen, wo aufgetragenes Make-up (Foundation) als Übermalung enttarnt wird – ich ab einem Punkt einfach die Kontrolle über mein Aussehen verliere, egal wie oft ich nachpudere. 
Ich würde übrigens so weit gehen, dass Leute aus unteren Gesellschaftsschichten, deren Schwitzen attraktiv aussieht, den Aufstieg in obere Schichten schneller oder einfacher schaffen als die, deren Hitzewallungen Landkarten im Gesicht machen, oder absurd rote Nasen produzieren. Ich mein: allein die Zeit, die die Kaschierung beansprucht! Nicht zu unterschätzen.

Als ich mit diesen Gedanken fertig war, wurde mir klar, dass diese jungen Frauen aus dem Waggon gekommen sein mussten, in dem die Klimaanlage nicht funktionierte. Schon auf dem Weg zum Speisewagen war mir aufgefallen, dass es sich um denselben Zug wie auf der Hinfahrt handelte und in diesen drei Tagen anscheinend das Problem nicht behoben worden war. Auf der Hinfahrt hatte es aber keine Möglichkeit gegeben die Plätze zu wechseln, weil der Zug bis zum Schluss extrem überfüllt war. Wir, Claus und ich, mussten sitzenbleiben, in diesem Waggon mit der kaputten Klimaanlage, in dem 6er-Abteil, das sich wie eine Saunakabine ausnahm.
Anders nun aber an diesem Tag, wo sich der Zug nach der Grenze zu Deutschland gut geleert hatte – die Frauen ihr überhitztes Abteil verlassen hätten können. Es war ihnen aber gar nicht aufgefallen, dass einzig ihr Waggon (und darin das Abteil) so heiß war. Zwar sagte eine, als sie den Speisewagen betrat: Oh hier ist es aber schön kühl. Aber das wurde von allen Sechsen wohl nur als Speisewagen-Privileg gesehen, denn kurze Zeit später, als ich zurück zu Claus ging, sah ich sie in dem 6er-Abteil in dem Waggon mit der kaputten Klimaanlage, wie sie ihre Biere tranken und sich Luft zufächelten. Wobei sie recht glücklich und zufrieden wirkten. Vielleicht dachten sie, dass es in tschechischen Zügen nun mal so ist, so heiß, im Sommer, und buchten das als schöne exotische Erfahrung. Und hätten es nur als Störung empfunden, darauf hingewiesen zu werden, dass es sich anderswo im Zug auch ohne Schwitzen reisen ließ. Und Schwitzen: kann von zumindest denen, bei denen es sich hübsch zeigt, auch unproblematisch empfunden werden. Also wenn sie wissen, wie gut sie dabei aussehen (wie frisch geborene Lämmer) – und scheiß auf die Freundinnen, denen das Schwitzen eher nicht so gut steht.

KR